O Dharma do Escritor

Para UR Ananthamurthy, sânscrito e bhasha, cidade e país, antigo e moderno, eram realidades simultâneas.

Ananthamurthy (à direita) recebendo o prêmio Jnanpith em 1995.Ananthamurthy (à direita) recebendo o prêmio Jnanpith em 1995.

Por: Vinay Lal



Uma das muitas histórias baseadas em contos sânscritos que UR Ananthamurthy costumava contar era a de uma vaca chamada Punyakoti, que saiu para pastar na floresta no país chamado Karnataka. Uma noite, enquanto as outras vacas voltavam para casa, Punyakoti entrou em uma área particularmente gramada que era, no entanto, o território de um tigre, Arbutha. Quando Arbutha estava prestes a atacar a vaca, Punyakoti implorou para poder alimentar seu filhote e voltar para se tornar seu jantar. Se o tigre estava com fome, seu filhote também estava; e o tigre deve estar suficientemente bem informado no dharma para saber que uma promessa assim feita não seria quebrada. O tigre cedeu: Punyakoti chegou em casa, alimentou seu filho, despediu-se e se apresentou a Arbutha. Surpreso com a fidelidade de Punyakoti à verdade e sua capacidade de sacrifício, Arbutha mudou repentinamente de coração e começou a fazer penitência - ou assim afirma o original em sânscrito. Recontando essa história popular há alguns anos em um ensaio intitulado Crescendo em Karnataka, Ananthamurthy disse: É o dharma do tigre ser um comedor de carne. Por uma mudança de coração, ele não pode se tornar vegetariano. Ele não tem escolha a não ser morrer. Ao contrário do contador de histórias em sânscrito, o poeta Kannada fez Arbutha saltar para a morte: O poeta Kannada é mais convincente. Por uma mudança de atitude, o tigre só pode morrer. É tão absoluto quanto isso.



lagarta preta difusa sul da Califórnia

Encapsulados no comentário vigoroso de Ananthamurthy sobre A Canção da Vaca estão muitos dos principais temas que moldaram a obra literária e a visão de mundo de um escritor e crítico imensamente talentoso. Sua morte há uma semana roubou Kannada de sua maior voz, a Índia de um homem extraordinário e decente e um escritor flexível, e o mundo, que infelizmente sabia muito pouco dele, de um contador de histórias e intelectual cuja fecundidade de pensamento e jogo robusto com ideias envergonha muitos que se consideram cosmopolitas. Muito já foi escrito sobre a maneira como Ananthamurthy, não diferente de outros escritores e pensadores sensíveis na Índia (e em outras partes do Sul global), negociou a tensão entre o global e o local, tradição e modernidade; mas, como é palpável em mais do que uma leitura meramente superficial de sua crítica e ficção, Ananthamurthy também permaneceu engajado ao longo de sua vida com a tensão entre o sânscrito e os bhashas, ​​o marga e o desi, e o que ele chamava de jardim da frente e quintal . Ananthamurthy tinha doutorado em literatura inglesa, lecionava inglês em várias instituições e sentia-se à vontade com as obras-primas da literatura ocidental; e, ainda assim, ele estava profundamente enraizado nas tradições literárias sânscritas e Kannada.



Ao ler Ananthamurthy, a pessoa é levada a uma consciência avassaladora, na verdade humilhante, de sua profunda imersão em uma tradição de 1.000 anos que se estende de Pampa, Mahadeviyakka e Allama Prabhu, passando pelo poeta e compositor da era Vijayanagar Purandaradasa até seus contemporâneos K Shivarama Karanth, Masti Venkatesha Iyengar, DR Bendre, Kuvempu e Gopalakrishna Adiga. Neste, como em outros aspectos, Ananthamurthy também habitou um mundo onde a simultaneidade do antigo, do primitivo, do medieval e do moderno estava sempre presente, não apenas nas estruturas sociais, mas muitas vezes em uma única consciência. É duvidoso que qualquer um entre os mais célebres de nossos escritores que se destacaram como notáveis ​​expoentes do romance inglês ou do que poderia ser denominado não-ficção global tenha algo remotamente próximo ao conhecimento que Ananthamurthy tinha dos bhashas indianos. Em seu ensaio, Rumo ao Conceito de uma Nova Nação, ele ofereceu uma de suas 'teorias prediletas' - na Índia, quanto mais alfabetizado, menos línguas se conhece. Na pequena cidade de onde venho, escreveu Ananthamurthy, alguém que talvez não seja tão alfabetizado fala tâmil, télugo, malaiala, um pouco de hindi e um pouco de inglês. Foram essas pessoas que mantiveram a Índia unida, não apenas aqueles que podem conhecer apenas um idioma.

Poucos romances indianos foram discutidos tanto quanto Samskara de Ananthamurthy. Menos ainda, especialmente na Índia, são as pessoas criativas que foram encarregadas de cuidar de instituições e empreendimentos intelectuais e não os deixaram diminuídos. Ananthamurthy não foi apenas um escritor célebre, mas alguém que esteve à frente de instituições importantes - a Universidade Mahatma Gandhi, Kottayam e o Instituto de Cinema e Televisão da Índia, Pune - e os fortaleceu. Como presidente da Sahitya Akademi, ele se esforçou para garantir que todos os idiomas sob a jurisdição da academia recebessem paridade; além disso, ele garantiu a autonomia da instituição ao prevalecer sobre a academia para rejeitar a recomendação do Comitê Haksar de que o presidente da academia fosse nomeado pelo governo por conselho de um comitê de busca. Aqueles familiarizados com a cena literária, artística e intelectual indiana que se estende muito além das metrópoles e até mesmo das capitais provinciais são mais propensos a se lembrar de Ananthamurthy como o principal mentor de um experimento único que ocorreu por décadas em Heggodu, distrito de Shimoga. Aqui, em meio a plantações de amendoim, a organização cultural Ninasam atrai estudantes, trabalhadores e aldeões para um curso anual de uma semana para discutir literatura, filmes, música, filosofia e ciência. Ananthamurthy infalivelmente agraciou esta reunião todos os anos, nutrindo os jovens e facilitando conversas animadas durante a noite.



Ananthamurthy pode, portanto, ser lembrado por muitas coisas diferentes, mas são as categorias por meio das quais ele trabalhou que marcam sua contribuição para a literatura e o pensamento indianos como distintos e duradouros. Seria um erro grave considerá-lo meramente como um meio-termo: tirando uma folha de Gandhi, Ananthamurthy tinha certeza de que a civilização ocidental era inadequada não apenas para a Índia, mas até mesmo para o Ocidente. Considere, por exemplo, seu investimento literário, emocional e intelectual na ideia do sagrado, embora isso seja algo que seus críticos Hindutva, que se imaginam guardiões da tradição hindu, mal conseguem entender. Ele contou a história de um pintor que estava viajando por aldeias no norte da Índia estudando arte popular; em uma dessas viagens, ele encontrou um camponês com quem aprendeu algo desconcertante: qualquer pedaço de pedra em que colocasse kumkum tornava-se Deus para o camponês. Ananthamurthy compreendeu bem que quase todos os lugares da Índia são sagrados: aqui Sita se banhava, ali Rama descansava seu corpo cansado e ali os deuses derramavam néctar. Mas ele leva a ideia do sagrado muito mais longe: lugar, bhasha, infância - todas essas noções, tão centralmente uma parte da visão de mundo de Ananthamurthy, giravam em torno da ideia do sagrado e do intraduzível. Sagrado também é o dharma do escritor, revelado por ele em seu discurso de aceitação do Prêmio Jnanpith: Há algo de errado conosco, escritores, se não perdermos alguns de nossos admiradores a cada novo livro que escrevemos. Caso contrário, pode significar que estamos nos imitando ... Nunca devemos perder a capacidade de dizer aquelas coisas em que acreditamos quando estamos absolutamente sozinhos.



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Lal é professor de História na UCLA